然没有睡，他正在三楼作画，嘴里叼着油画笔，手里全是五颜六色的颜料，连脸上的消疤药贴都沾上了，他坐在高脚凳上，垂着眸，很随便地扎起头发。
画布上有一个半成型的作品，是人脸，肤色和眸色都涂了，白岁寒正在上发色。
林闻起走近去，帮他勾起乱掉的头发，松了皮筋，又扎好，道：“这么晚还不睡觉。”
“在等。”白岁寒含糊地说，他不说自己等的是画完这副画，还是等林闻起回来，白岁寒是模棱两可的高手。
“画的是谁？”林闻起对着那张和自己相似度高达百分之九十的脸问道。
白岁寒终于舍得抬眼看他一下，但表情也没什么波澜，林闻起拿下他咬住的那支油画笔，他就微微张开嘴唇，用很慢的速度，一张一合地说：“A――pol――lo.”
古希腊的神，不会长一张混血的脸。
林闻起低头在他嘴上一亲，揽住腰把人抱了起来，画笔颜料掉了一地，林闻起的衣服也沾上了，白岁寒低声说：“洗不掉的。”他的声音却含着隐晦的笑意，像用眼神提出邀约又用道德拒绝的冠冕堂皇的宴会美人。
“管他。”林闻起说着，把白岁寒抱进了一边小门直通的浴室，他说，“身上都是颜料，