息，替她开了口：“她前年冬天……走得很安详。”
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……都已经故去了。也是，毕竟这么久了。
曾华庭的目光黯了下来，默然地又看了一会儿照片，仿佛看到故人的音容笑貌——他排练时慢了一拍，她娇笑着捶打了他一下，他一边笑一边躲开，心中却是甜的。
“可惜了。要是她还在，一定挺高兴……她可喜欢了，自己练的最多。”大概是老了，他说话比较跳跃，可周围人还是读懂了他的意思。见他挣扎着从床上坐起，他的女儿赶紧上前，把他扶了起来。
曾华庭垂下了头去，入目是洁白的被单。
要是就这么死了，是不是就像这洁白的被单一样，滚过人间红尘，就是没有留下过浓墨重彩？
手背上还插着点滴，他看了一眼，忽然想拔掉。
能再次上台，就算不治病了，他也要去的。
他要替她完成这个愿望，他们一起创作的曲子，就算过去四十多年，也一定是最好的，他要为她去演出，这次，再也不故意慢一拍了。
他的女儿担忧道：“您这样的身子骨，还怎么折腾，去了帝都，您不治疗了吗？”她也是多少了解乐团的情况，排练都要几个月呢，这么累，可未必吃得消。